Fiecare zi
e un război neglorios
al armatelor din mine.
Se răstesc voci de arme grele,
se aduc jertfe neinspirate,
se chircesc trupuri robite de mir
şi se sterilizează clipe.
Se strivesc priviri,
se dumiresc neînţelesuri,
se stă cu urechea la pămînt
şi se aud înflorind
boboci cu petale de fier.
La sfîrşit,
bucuriile rămîn doar tristeţi
îmbrăcate în haine scumpe.
